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Orage
- Poésie de Stéphane Ropa -
Eteindre la télé. Claquer la porte de la maison. Les nerfs à vifs, sauter dans la voiture.
Le temps est gris.
Je démarre. Les phares s’allument.La radio informe, elle aussi, que la météo n’est pas bonne. Elle continue de parler :
un virus, une guerre et déblatère et déblatère. ...
Saoulé, je passe la première.Assurément il ne fait pas bon.
Le ciel gronde.
La route défile.
Je coupe le son et tourne les yeux. Je te vois.Avant l’orage, comme une prédilection, je prends ta direction.
Ça me rassure dans ce tonnerre,
de te savoir sur cette terre.Il pleut. Tu pleures. Je pleure. Nous pleurons. Qu’ont t-ils fait de ce temps ou il faisait si bon ?! J’y suis. La radio est silencieuse.
Je coupe le moteur.Sorts du véhicule.
Au-dessus de la bergerie,
le ciel est tout juste dégagé, la lumière apparaît. Un arc en ciel se fait.